CROIX DE BOIS

Il pleut sans discontinuer. Une pluie lourde qui frappe en plein visage. Des rigoles terreuses déversent leur trop plein d’eau et de détritus. Les hommes progressent lentement. L’un d’eux entonne le refrain de la Madelon.


Cette chanson, Fernand la connait bien. Elle lui rappelle un tas de souvenirs, les bons et les mauvais. Il sourit en pensant à son petit garçon, pas plus haut que trois pommes, mais si téméraire déjà. Léonie, sa femme, se plait encore à répéter qu’il ira loin, le petit. Elle, il l’adore. Seulement, il ne sait pas comment le lui dire. Alors, il l’embrasse dans le cou, là où les petits cheveux frisottent. Elle sent bon la violette. C’est le parfum de sa poudre de riz. Une dernière fois, avant le grand départ, ils font l’amour, lentement, pour retenir le temps. Ce dernier ne s’est pas laissé apprivoiser.


Le jour tant redouté finit par arriver. Le train était déjà là, crachant sa fumée noire. Il emmène plusieurs centaines de jeunes gens à la guerre. On disait que cela ne durerait pas et qu’à Noël ils seraient rentrés chez eux. Dans le hall de la gare centrale, l’émotion est iinfinie. Chacun fait de son mieux pour retenir ses larmes et encourager les fils ou les maris. Bien souvent, les mots d’amour demeurent inexprimés. Les banalités masquent la détresse des familles. Les mains se cherchent, fébriles et avides.


Mais aujourd’hui, en ce mois de Novembre 1916, Fernand et ses camarades ne pensent qu’à survivre, au jour le jour, dans des conditions extrêmes. Chaque minute peut être la dernière. La vie est éphémère et fragile. Les gaz, les balles, les obus de toutes sortes, les corps à corps, les guet-apens, les fusillades pour l’exemple font partie du quotidien. Les croix de bois plantées sur les tombes précaires des soldats tués sur le champ de bataille sont innombrables.  Les emplacements finissent par manquer. On creuse plus profondément pour empiler les cadavres, aussi bien français qu’allemands.


Sur le terrain détrempé, alors que les soldats, au coup de sifflet, montent au feu, les officiers hurlent des ordres incompréhensibles dans le tintamarre des obus, des mitraillettes, de la fureur des éléments, des râles humains, des cris de souffrance. Une sorte de frénésie, à demi-comateuse, procurée par la mauvaise gnole bue au goulot, s'empare de chaque homme. Il faut éviter les projectiles meurtriers, ne pas tomber dans les gouffres de l'enfer creusés par les tirs d'obus. La rumeur de la guerre,  les cris des hommes blessés, les commandements des officiers finissent par s'éteindre faute de combattants. Le front ennemi devient lui aussi peu à peu silencieux. La mort rôde. Le sol est jonché de cadavres et de blessés.


Au petit jour, les survivants et quelques infirmiers ramassent les victimes de la barbarie. Qui a connu les champs de bataille n'oubliera jamais cette vision d'horreur et l'odeur putride des cadavres. Ensuite a lieu une sordide comptabilité. Il convient d’enregistrer le nombre des morts, de noter les noms des disparus engloutis dans les fosses du diable. Les obus creusent de véritables cratères. Au fond de chacun d’eux, il y a des dizaines d’hommes ensevelis pour l’éternité.. Les corps flottent, mutilés, dans un état de décomposition avancée.


Par une nuit glaciale, le long de la ligne française, Fernand claque des dents. Il avance avec précaution, en compagnie de quelques autres, au milieu d’un no man’s land. Les fils de fer barbelés hérissent le terrain. Epuisés, trempés, boueux, ils se sont assis en cercle à l’abri d’un monticule de cadavres. Tout près, une carcasse d’avion rouille depuis des semaines. C’est un Fokker. Personne ne sait s’il a été abattu par les Français ou les Anglais ou s’il a été descendu malencontreusement par un tir allemand. Le spectacle de l’avion, à moitié calciné, laisse une sinistre impression. Le silence règne maintenant autour des soldats.


Sous leur casque, les soldats épient les alentours. Un nuage opaque les enveloppe insidieusement. Il y a dans le ciel des éclairs sans orage. Un tremblement intérieur incontrôlable les saisit. Ils se taisent, effrayés et impuissants. Dans ce décor apocalyptique, ils sombrent lourdement dans un sommeil profond.


Fernand se réveille enfin. Il se met à réfléchir et ne trouve aucune explication plausible à cette contagieuse somnolence.  Il frissonne, glacé par le froid humide et pénétrant de novembre. Plus tard, le groupe de soldats se relève. Les uns et les autres regagnent leurs tranchées en pataugeant dans la boue.


Chaque combattant a gardé en lui ce miracle d'amour universel. C'est un nuage de paix, de compassion, un nuage aux talents cachés. Si seulement, il pouvait, grâce à son magnétisme, empêcher les horreurs de la guerre, le résultat ne manquerait pas de changer le monde. Les peuples s'uniraient pour le meilleur et mettraient au rebut les armes et leurs pourvoyeurs. Ainsi, dans le respect de la vie humaine et de sa dignité, l'Homme retrouverait sa noblesse d'âme. La compassion, l'altruisme et la charité banniraient à jamais les penchants des hommes pour la guerre. La paix entre tous serait devenue l'unique raison de vivre ensemble.


La bataille de la Somme prend fin le 18 Novembre 1916. La grande faucheuse a atteint un sinistre record : 442 000 soldats morts ou disparus.