Fragments

52. Sept jours et la fillette rentra au village. Guillerette et souriante, elle revenait d'une tante alitée, toute à la joie de retrouver famille et voisins. Et Rigel aussi, surtout Rigel, l'ami de cœur qui éveillait les premiers émois de femme dans son petit corps encore sans formes. A l'approche du village, le calme la surprit. Où était passé le vieux Charles, à l'habitude toujours dans son champs ? Pourquoi n'entendait-elle pas les poules de la Madeleine ? Et les mômes, ? Elle aurait dû les voir jouer aux abords du bourg. Mais rien, pas un bruit, pas un mouvement. Se pouvait-il qu'ils soient tous partis ? Et pour quelle raison ?
La peur soudain au ventre, la gamine courut à sa demeure, ouvrit la porte à la volée, annonçant son arrivée, bruyamment. Personne ne répondit. Elle gueula dans les pièces du bas, les fouilla l'une après l'autre, puis poursuivit vers les chambres, et les trouva enfin. L'espoir d'un sommeil profond disparut aussi vite qu'un rêve. Morts, tous étaient morts. Papa, maman, le frère cadet dans son berceau, même le chat sur sa litière.
L'enfant hurla, appela à l'aide, sortit quérir du secours, mais derrière chaque huis, le même spectacle, la même douleur. Tous reposaient sur les lits, un sourire aux lèvres, le visage heureux.
Et la petite fille de vouloir enterrer ses parents, mais son corps malingre n'accepta pas ces charges trop lourdes. Sans autre solution, elle prit des draps et recouvrit l'une après l'autre chaque dépouille du patelin d'un linceul ténu. La besogne lui prit la journée, occupa ses pensées. Puis ce fut fini, et elle ne sut que faire. Devait-elle dormir dans ce cimetière ? Le courage lui manqua, elle s'éloigna, et se coucha dans une grange délabrée, songeant que, peut-être, le voyageur était venu, les avait pris, et était reparti. Songeant, qu'à présent, elle se trouvait seule, sans plus personne pour l'aimer.
Sa décision, prise dans les affres du chagrin,  la propulsa sur les routes. Elle rejoignit la ville, pour retrouver la vie.
Bientôt, l'homme arriva.
53. Départ
Ils partirent tous, l'un après l'autre, d'abord mouvement isolé, puis marée humaine. On leur vantait renouveau, paradis, vie merveilleuse, et ils y croyaient. Ils quittèrent la terre et ne revinrent pas. Ils quittèrent la terre et n'arrivèrent nulle part. Les promesses étaient fausses.
54. Un temps survint où le vagabond se retrouva seul. Dans les villes et villages, dans les hameaux isolés, dans les masures perdues, plus aucune clameur ne résonna à son approche, plus une foule en liesse ne l'accueillit. Il s'arrêta un moment, réfléchit, et reprit son chemin. Il ne savait rien d'autre, ne possédait nul autre but. Il devait marcher et chercher. Chercher un homme, ou une femme, ou un enfant, quelqu'un pour se réjouir de son passage. Mais personne ne répondit à sa quête.
Se pouvait-il qu'il soit ainsi le dernier ? N'existait-il plus aucune âme sur terre pour l'accueillir ? Devait-il se résigner à ne plus rencontrer ces jupes tournoyantes à sa venue, ses muscles bandés à paraître beaux, ses sourires d'ancêtres étirés dans des visages flasques ?
Un soir d'été, le voyageur se résigna et se posa dans une clairière ensoleillée. Il attendrait. Tout simplement, il attendrait. Viendrait un jour lointain où de nouveaux hommes naîtraient. Lui serait là.

Trois nouveaux fragments. Le troisième est peut-être un peu long pour un fragment, mais bon, il est bien ici.

̶  On doit vraiment écouter tout ça ?
Erika s'ennuyait et ne se cachait pas pour le montrer. Sophie lui intima le silence d'un « chut » exigeant.
̶  Bien sûr, c'est intéressant. Il s'agit d'un auteur connu. On va apprendre plein de choses.
̶  Mais je m'en fous moi. Je préfère regarder Twilight of thrones. Au moins, on comprend l'histoire. Ici, on s'emmerde.
̶  Tais-toi, il va nous expliquer la genèse de son dernier recueil. Je t'en ai parlé, rappelle-toi.
La jeune fille fit la moue et ne répondit pas. La mère poussa un soupir.
̶  Des récits plein de sang, de mort, et de foutre. Des histoires sombres et dérangeantes où on ne comprend pas toujours tout, mais pleine de philosophie, d'onirisme, d'ambiance noire.
̶  T'es bizarre. Y a rien d'amusant dans tes lectures. Juste de la violence. Pour ça, j'ai qu'à regarder les infos. En plus, on se marre même pas avec tes livres. Je trouve encore plus drôle de zieuter des politiques que de mater ton écrivain. Si au moins tu le ramenais à dîner, je comprendrais. Mais non même pas.
̶  Tu sais bien que le toubib m'a interdit les excès. Je dois faire attention à mon corps. Plus de sexe, plus de viande.
̶  Ouais mais moi je suis pas au régime, asséna sa fille en regardant l'auteur d'un œil gourmand.

&

̶  Quelle heure est-il ?

Était-ce le jour ? Était-ce la nuit ? Depuis combien de temps était-il là ? Il avait perdu toute notion de minutes, de jours, de mois. Peut-être cela faisait-il des années à attendre dans cette clarté toujours pareille, ou juste une matinée. Cela avait-il de l'importance ? Il était seul, pour qui cela aurait-il eu de l'importance ? Plus personne ne venait. D'ailleurs avait-il déjà rencontré quelqu'un depuis qu'il se trouvait là ? Il ne s'en rappelait plus. Mémoire vide, malade, un trou béant qu'il remplissait de souvenirs inventés, et ceux-ci disparaissaient aussi vite qu'il les créait.

Et le gouffre grandissait. De plus en plus profond, de plus en plus noir. Et il ne pouvait pas le regarder car l'abîme le terrifiait, puis l'attirait. Était-ce en s'y précipitant qu'il trouverait la paix, la fin, l'anéantissement de ce qu'il n'était plus ? Il refusait d'y penser. Pas encore. Bientôt peut-être, mais pas maintenant. Il avait le temps, l'éternité sûrement.

̶  Quelle heure est-il ?

&

Étrange, j'ai ouvert la porte et je me retrouve ici. Une porte banale, connue, celle de ma chambre cette nuit. J'ai entendu du bruit, j'ai voulu voir. Et je suis ici. Où se trouve cet ici ? Je n'en sais rien. C'est un endroit pour le moins bizarre. Au début, il n'y avait que des arbres, grands, petits, touffus, feuillus ou épineux, toutes les sortes répertoriées, ou pas. Et puis, le chemin serpentant entre eux. Je l'ai suivi puisque je ne pouvais pas faire demi-tour. La porte avait disparu, je n'avais pas le choix. J'ai fait gaffe de rester bien au centre de ce sentier, les plantes montraient des comportements bizarres. Les branches se tendaient vers moi pour m'effleurer. Elles auraient pu me saisir, mais non, elles paraissaient plutôt vouloir me propulser en avant. Vers quoi ? J'ai marché longtemps. Des heures ou des jours Mes jambes me lançaient, mes pieds me brûlaient, quant à mes genoux, ils semblaient de pierre qui s'entrechoquent. Mais je ne pouvais pas m'arrêter. La forêt me poussait.

Puis, j'en suis sortie. J'ai découvert une vaste prairie dont les limites se perdaient dans les brouillards. Pas âme qui vive pour me renseigner ou m'aider. J'ai poursuivi ma route. Pour aller où ? Cela n'avait plus d'importance. Il me suffisait de continuer. Stopper ma course me remplissait de crainte. Je ne m'imaginais pas dans ces lieux déserts. Le soleil brillait dans un ciel étincelant. Un climat d'été, idéal pour les pique-nique et les baignades. Bien vite, j'ai compris que l'idéal d'un monde n'était pas celui de l'autre. La sueur me dégoulinait dans le dos, entre les fesses, se glissait dans mes yeux et les brûlait. J'aurais voulu accélérer, mais la chaleur me l’interdisait. Je me suis contentée d'un pas après l'autre.

Quand les montagnes se sont dévoilées, j'ai espéré un répit, une accalmie dans mon calvaire, mais après la touffeur, j'ai reçu la froideur des neiges éternelles et du vent glacé. Mon corps abîmé se révoltait, n'en voulait plus. Mais avais-je le choix ? Là, non plus, je ne pouvais abréger mon périple. Parfois, j'entendais des bruits diffus, des cris d'animaux effrayants, d'autres non identifiables, mais je n'ai rien vu des créatures qui les produisaient.

Enfin, ce fut la nuit noire. Je ne distinguais plus rien, avec la peur de percuter le moindre élément du décor que je ne devinais pas. Mais il ne devait pas y avoir de décor car jamais je ne me suis cognée à quoi que ce soit. J'ai encore marché un temps infini.

Et maintenant, je me suis enfin allongée. J'ai accepté que je ne trouverai plus la porte du retour. J'ai accepté que ma vie se déclinerait dorénavant dans cet univers irréel. Alors, j'attends.

Quoi ? Je ne sais pas.