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Ce roman représente le point central de l'œuvre de Jan Weiss. Roman fiévreux et surréaliste dans sa construction d'un lyrisme envoûtant et surnaturel. Vision fantasmagorique d'une société étagée par castes et dominée par un être omniscient : Oshiver Muller. Le héros principal est un détective dont les investigations sont invisibles car son corps nepeut être visible car en état de dispersion ! Ses missions sont diverses : traverser Mullertown (la cité aux mille étages et aux milliers de pièces), pénétrer les régions emmurées, trouver Oshiver Muller le bienfaiteur de l'Humanité, retrouver la Princesse Tamara, découvrir les insurgés qui complotent contre l'hégémonie planétaire de Muller...

Ce roman devient précurseur au moment où Weiss anticipe l'horreur nazie dix années avant l'holocauste. Terribles visions d'une station interplanétaire qui se transforme en station de sélection, vision d'une chambre à gaz, crématoires aux étages supérieurs. A cette optique de rêve correspond des chapitres vifs et heurtés. Les procédés graphiques réinventent les formes traditionnelles du roman fantasmagorique. Muller, dieu d'un monde clos, rappelle les folies mégalomanes de Joh Fredersen, le maître de Metropolis, les intrigues dessinées par Schuiten dans sa série des Cités Obscures.

Jan Weiss est une réelle découverte, un auteur marquant et pourtant oublié de tous. Je place son roman au sommet de la pyramide des écrivains du genre. Aux côtés de Kafka dont il est le digne confrère.

Michel Bernanos fut un des trois fils du célèbre Georges Bernanos. La personnalité et le génie de son père furent sans doute des éléments néfastes pour cet homme dévoré par des tourments qui l'amèneront à se suicider à l'âge de 41 ans. Malgré tout, il écrira quelques romans (dont le Cycle de La montagne morte de la vie) et des poèmes la plupart inachevés. Ce court roman de 150 pages se compose de deux parties bien distinctes. La première est maritime et rappelle les atmosphères propres à W.H Hodgson ou encore Jean Ray tandis que la seconde plonge dans un univers lovecraftien. Mais ne brûlons pas les étapes !

Après une soirée bien arrosée, un jeune homme se retrouve embarqué sur un galion en route vers le Pérou. A son réveil, il fait l'objet de brimades par l'équipage composé d'hommes cruels. Le vieux cuisinier Toine prend soin de lui. Peu après, le navire reste bloqué en plein milieu de l'océan par manque de vent. Les semaines se passent et les provisions viennent à manquer. Les hommes se mutinent et on assiste à des scènes de cannibalisme. Une grosse tempête fait couler le galion et Toine et son protégé deviennent les uniques survivants. Ils dérivent longuement avant d'accoster sur une île étrange aux montagnes immenses.

Si la couleur prédominante de Lovecraft est le verdâtre, celle employée par Bernanos est le rouge pourpre, la rouille et des ciels rougeoyants. Tout est enfer sur cette île, les plantes sont carnivores, l'eau ressemble à du sang et des statues humaines pétrifiées forment d'innombrables grappes d'hommes, de femmes et d'enfants aux yeux figés vers le sommet des montagnes cyclopéennes.

Roman simpliste dans le fond et la forme, écriture lisible et non alambiquée, Bernanos parvient à envoûter littéralement le lecteur par des effets croissants et intenses. C'est un roman visuel avant tout. Vous partagez le parcours initiatique de deux hommes dans un univers intemporel, allégorie des Enfers, vous souffrez avec eux dans cette lente déambulation surréaliste. Ce roman est un bijou sensoriel et vous seriez de fieffés imbéciles de passer à côté de cette petite merveille.

Souvent les biographes d'Orwell décrivent sa période 1942-1943 comme des années gaspillées, destinées à produire des programmes culturels pour les intellectuels de l'Inde et du Sud-Est asiatique. Pourtant, au sortir de ces deux années, Orwell écrivit "La ferme des animaux" et le monumental "1984". Ces éléments factuels sont incompréhensibles. Le chaînon manquant est l'expérience vécue par Orwell à la BBC d'août 1941 à novembre 1943. Une besogne alimentaire peut se révéler "enrichissante et féconde". En 1940, Orwell est dans une situation financière catastrophique et d'une santé déplorable. Il accepte donc une série de quatre causeries à caractère politico-culturel à la demande des responsables de la section indienne de la BBC. Tout ceci pour contrer également la propagande nazie car l'Inde se battait aux côtés des Anglais. Orwell est nommé en août 1941 et entre en fonctions le 23 septembre. Notoriété mondiale et connaissance parfaite du peuple indien sont les principales raisons du choix d'Orwell devant le micro.

Pourquoi les loisirs collectifs sont-ils nécessaires en temps de guerre ? Quelles sont les différences historiques du rationnement anglais et allemand ? Chroniques de guerre, poèmes, biographies d'auteurs, interview imaginaire de Jonathan Swift, l'écrivain préféré d'Orwell.

Un recueil indispensable pour comprendre les motivations d'Orwell qui délivre ici ses craintes envers la censure, la propagande et l'avenir de la démocratie. Autant d'éléments qui bâtiront le futur 1984 et son conditionnement des masses par des contre-vérités matraquées au public.

UN PEINTRE INTUITIF

"Je m'étais assis au soleil pour peindre en toute innocence les claires beautés de l'avant-midi. Et maintenant, mes consciencieuses petites aquarelles sous le bras, je m'en allais sur la route qu'envahissait la nuit. Lorsque, tangible éructation des ténèbres, un escogriffe surgit devant moi, me menaçant de ses longs bras tordus. Ha ! ha ! criait-il, Monsieur fait de la peinture... et il lorgnait vers mon carton d'écolier que j'essayais de dissimuler. En effet, je faisais de la peinture... Quoi d'étrange à cela ? Finalement il réussit à s'emparer de mes ébauches, farfouillant dedans comme un bébé orang-outan à la recherche du giron de sa mère. Son rire énorme était entrecoupé d'injures, ses poings et sa mâchoire s'agitaient frénétiquement, pareils à des cognées. Après avoir éparpillé dans l'obscurité mes humbles travaux, me tirant par les cheveux ou me poussant à coups de pied, il me contraignit à le suivre. Jamais il n'y avait eu autant de noir en moi et autour de moi, et je me surprenais à chercher un coin plus noir encore pour y cacher ma honte. Nous arrivâmes à une cabane que masquaient des taillis épais. Là, mon bourreau me fit entrer devant lui. Pauvre idiot ! répétait-il, tu ne sais donc pas que je suis le seul peintre au monde... Personne avant moi n'a rien compris à la peinture !... Et m'assenant dans une dernière et violente bourrade ces mots irrémédiables : C'est beau, hein ! il me découvrait, piqué sur une planche à dessin, un mouchoir où séchaient des arabesques de morve."