Transcendance

Oui, en effet, j'ai sur le feu un roman contemporain où il est question d'immortels. Des clans plus ou moins déviants qui s'opposent avec au milieu une histoire d'amour.
Simplement même si l'histoire est écrite, j'ai besoin de faire des recherches pour habiller mes personnages, certains ont plusieurs siècles et il me faut des repères historiques pour leur "tricoter" une personnalité, pour faire coller des anecdotes de notre passé avec l'existence des uns et des autres.

Il comporte des passages de bataille, puisque certains personnages ont connu des époques guerrières, des passages un tantinet érotiques, une enquête aussi sur le fond, puisque l’héroïne cherche ses parents.
C'est un gros boulot auquel je m’attellerai quand j'aurai bouclé la série romantique sur la quelle je bosse.
Pour vous donner une idée, je peux vous poster le prologue, mais la suite attendra en couveuse

Il me restera des choses à corriger, ce n'est qu'un premier jet et de plus comme le roman n'est fini d’être rédigé, je peux changer encore mille fois d'avis.

Le prologue, c'est le cauchemar d'une jeune femme. Elle a vingt-cinq ans, elle est écrivain, orpheline, et vit depuis toujours des épisodes nocturnes étranges. Elle rencontre un homme et sans qu'elle s'y attende, il va lui dévoiler son passé et ses origines : elle n'est pas humaine. C'est autour de cela que l'histoire s'articule. Qui est elle? Quel rôle va-t-elle jouer dans ce monde d'immortels ?... (attention immortels mais pas vampires, je ne suis pas S. Meyer)


J’ai peur. Deux hommes se battent. Je ne les connais pas. Impuissante, je les regarde. Une déflagration. De la fumée. Beaucoup de fumée. Je voudrais m’éloigner, mais je n’arrive pas à bouger. Mes yeux me piquent, et le torrent de larmes que je déverse ne suffit pas à en laver l’agression, je n’y vois presque plus rien. Un serpent bleu scintille faiblement, puis sa lumière s’éteint dans une coulée d’étincelles. Il fait noir. Deuxième explosion. Les hommes se battent toujours. Une maison que je ne distingue plus est en proie aux flammes. Bruit de verre brisé. Hurlement. Je n’ai toujours pas bougé mais j’ai mal. Un cri. Mon genou cède sous mon poids, je suis au sol. Ce n’est pas moi qui ai crié, mais je souffre. Encore un hurlement, puis le silence. Ou presque. Le grondement des flammes, le craquement du bois, l’explosion des vitres, mais plus de cri. On m’empoigne, quelqu’un me tire par les cheveux. Je n’ai plus la force de crier. Puis un autre homme arrive et frappe mon agresseur. J’ai mal à la poitrine, si mal…
Je me traine vers ce corps qui git, là, devant moi, et qui m’est, sans que je saches pourquoi, si précieux. Sa jambe est pliée selon un angle improbable. Je sais qu’il a souffert, j’ai ressenti sa douleur. Je ne vois pas son visage, il est couvert de sang. Sa poitrine est béante, il est mort. Il ne souffre plus, mais moi, oui.
Je saisis sa main et la pose sur ma joue, elle est si douce. Je veux mourir, je dois mourir. La fin arrivera ; déjà la fumée brûle mes poumons et mes membres s’engourdissent. Encore quelques minutes et je vais le rejoindre.
Derrière moi un autre combat fait rage, mais il ne me fait pas mal, je l’ignore, il ne m’appartient pas, il n’est pas mon histoire. Mais cet homme, il est, il était ma vie…
Un autre hurlement. On m’empoigne de nouveau
« Laissez-moi mourir ! »
« Non, pas cette fois, tu dois vivre. »


Je me réveille, ce n’était qu’un cauchemar ; et encore une fois, je pleure et je tremble. Un film de sueur glaciale recouvre mon corps, je frissonne et m’enfouis sous mes draps. Demain viendra bientôt, patience, il faut dormir.
Je lutte quelques minutes pour trouver le sommeil, mais déjà une lumière perce timidement les rideaux de ma chambre. Une nouvelle journée commence, une journée comme les autres, après une nuit comme les autres.

* *
*

Je pensais avoir planifié ma vie. J’avais fait mes études, organisé ce qui me semblait être un avenir acceptable.

Acceptable selon les certitudes qu’on m’avait enseignées…


Seul le prologue est au présent. Je n'aurai pas tenu la distance des 2 ou 3 tomes que fera normalement ce roman, et puis je préfère le passé simple pour les romans.