"L'artisanat du sac à main" ma version du "scorpion et la grenouille"

L'artisanat du sac à main.

Lors de sa migration saisonnière le long du Nil, un jeune scorpion désespérait de le traverser. Tous refusaient de l’aider et arguaient du danger de sa piqûre ou se défilaient sous maint prétexte farfelu.
« Apprends donc à nager ! » chuchotait l’araignée d’eau.
« Passe dessous ! » grognait la taupe.
« Pourquoi ne voles-tu pas ? » suggérait la libellule.
« D’accord si tu déposes ta queue sur le rivage… » exigeait la lérotte.
Il repéra une grenouille assise toute pensive au bord du fleuve.
« Bonjour, salua-t-il.
— Coucou, sourit-elle.
— Toi non plus ne trouves personne qui veuille t’aider à franchir ces vagues ?
— Nul besoin, je flotte à merveille. J’attendais quelqu’un. Tu voudrais te rendre sur la berge opposée, c’est cela ?
— Oui, tu refuseras sans doute de me prendre sur ton dos pour m’éviter la noyade… Oh j’ai l’habitude !
— Mais non.
— Tu n’oseras jamais…
— On parie ? Monte et accroche-toi, ça va secouer. »
Le scorpion et la grenouille entamèrent le périple. Très angoissé au départ, il se décontracta : elle voguait à la perfection.
« J’ignorais qu’on pouvait crawler aussi bien.
— Merci ! cria-t-elle afin de couvrir la plainte des flots.
— Tu ne crains pas que ma nature reprenne le dessus et que je t’injecte mon poison mortel ?
— Et que nous coulions ensemble ? Tu ne me piqueras pas, tu ne parais point fou. »
L’autre rive était en vue quand, soudain, un crocodile se dirigea vers eux. N’écoutant que son courage, le scorpion sauta sur l’agresseur et le darda entre les deux yeux ; puis il se laissa porter par le corps à l’agonie jusqu’au rivage espéré.
La grenouille, à quai déjà, se précipita vers lui à petits sauts.
« Quelle témérité ! » rit-elle, espiègle.
Il espérait un baiser passionné en récompense. Elle entrouvrit la bouche mais avant le contact charnel, sa langue attrapa son valeureux sauveur si vite qu’il ne put réagir.
Elle se régalait de son mets préféré lorsqu’une de ses amies évalua la taille du cadavre crocodilien.
« Bravo, ta dixième prise de la semaine ! Sacrée bête, on en tirera au moins cent sacs.
— Cool, y a pas le feu ; laisse-moi d’abord planer avec le reste du venin. Après, je te les confectionnerai, tes foutues pochettes antiques… Époque Cléopâtre ou Néfertiti, c’est comme tu décideras… »
Et elle croqua le dard.