Un corps modèle

Un corps modèle

Il la regarde, allongée sur la couche, sans nul artifice, juste elle, sur un matelas, rien qui puisse distraire l’attention de l’observateur. Elle est belle. Si belle. Et il la magnifie encore.

Devant sa toile, armé de ses pinceaux, ustensiles dédiés à l’exaltation de son art, il peint. Il jette des crèmes pour la peau, qu’il rehausse d’ombres délicates, améliore le rouge d’une bouche gourmande, corrige la blondeur ensoleillée de la chevelure. Chaque détail est soigné, repris, ciselé. Il le sent, il approche de la perfection.

La femme quémande une pause, muscles engourdis, nuque raide. Il n’y réfléchit même pas, refuse. Il ne peut s’arrêter, pas maintenant. Trop près de son but, sortir de cet état de transe gâcherait tout, il le sait.

Le modèle soupire, mais n’ose insister, la tension du peintre la paralyse. Elle obéit, redresse le visage, bombe sa poitrine, écarte un peu les jambes. Sublime fragilité offerte.

Jusqu’à présent, elle n’a pu regarder le portrait. Malgré ses demandes, l’artiste reporte le moment. Il invoque la pudeur des hommes de création. Elle le croit, bien sûr, tous ces gens ont des marottes saugrenues, celle-ci est bien inoffensive. Tant qu’il ne tente pas de la séduire, le reste, elle s’en fout, l’argent a dissous ses derniers scrupules. Méfiante, au début, la jeune fille s’est peu à peu relaxée. Son hôte ne la voit que comme source d’inspiration. Ses formes dénudées et étalées, affriolantes, ne lui font aucun effet. Elle a trouvé ça bizarre d’abord, mais qu’en sait-elle, c’est sa première fois, elle ne peut comparer. C’est aussi ce qui a attiré l’esthète, elle est vierge d’expérience, il a bien insisté là-dessus. La naïveté, la timidité, et la maladresse de la candidate l’ont convaincu. Depuis, il dessine.

Des heures déjà. La matinée s’est écoulée, puis l’après-midi, le soir tombe doucement, la jeune fille fatigue, mais l’homme insiste, il n’en a plus pour longtemps, quelques minutes encore, il peine un peu sur les yeux. Il cherche à sublimer le bleu, lui rendre l’étincelle unique qui brille dans le regard d’Anaïs, n’y parvient pas, s’énerve, et se détend tour à tour. Il ne manque que ça pour finir le travail, réaliser son œuvre la plus aboutie.

Le peintre pose ses pinceaux, s’approche de la jeune fille, soulève son menton, plonge dans ses pupilles, dans son âme, fouille pour y découvrir la nuance exacte. De longues minutes passent, son modèle rougit, tente de baisser la tête pour échapper à l’inquisition d’un homme qui lui semble soudain fou, mais la poigne est ferme, ne relâche pas son étreinte. Alan reste insatisfait, contrarié. Puis, au bout d’un temps indéfini, il sourit, délaisse Anaïs, retourne à son chevalet.

Il ajuste ses derniers coups de pinceaux, peaufine quelques broutilles, pose ses outils, et éclate d’un rire dément.

— J’y suis enfin ! Enfin !

La jeune fille hésite, puis se décide, se lève, prudente, et parcourt la distance qui la sépare de son effigie. Elle a le cœur qui bat, inquiète de se découvrir. L’artiste semble se réveiller d’un rêve, remarque sa présence à quelques pas, lui fait signe :

— Viens, viens donc ! Viens voir le résultat.

Débarrassé de la fièvre créatrice, il ressemble à n’importe qui d’autre, ni beau, ni laid, juste banal, sans cette aura qui tétanisait Anaïs. Qu’elle était bête de se laisser impressionner ainsi.

Tandis qu’elle s’approche, l’homme semble enfin prendre la mesure de ses rondeurs appétissantes, il la caresse du regard. Mais ce regard paraît plus affectueux et reconnaissant qu’excité. La jeune fille n’a plus peur ; impatiente de voir la toile, elle fait les derniers pas, baisse un peu les paupières, pour repousser un ultime instant le plaisir de la surprise.

Lorsqu’elle s’observe enfin, elle sursaute. Est-il possible qu’elle soit aussi belle ? Elle se reconnaît, bien sûr, mais en même temps a l’impression de faire face à une autre. Presqu’une déesse. Elle tend les doigts, puis les retient.

— Vas-y. Tu peux toucher. Évite juste les yeux. Le reste est sec.

Autorisée, elle pose le bout de son index sur la courbe de sa hanche reproduite, glisse le long de la cuisse, remonte, et effleure l’abdomen ferme et lisse. Sous ses phalanges, l’image frémit.

La jeune fille ne se rend plus compte de rien, captivée. L’être magnifique sous sa paume prend peu à peu vie, se secoue, se remplit de consistance, s’extirpe du tableau. Anaïs a perdu son libre-arbitre. Sait-elle seulement ce qui se passe ?

La femme, maintenant totalement sortie du cadre, enlace son modèle comme le ferait une amante, approche sa bouche des lèvres entrouvertes d’Anaïs, tandis que son souffle se raréfie. Le baiser, doux et léger, se fait vite insistant, vorace.

De longues minutes plus tard, Anaïs repose sur le sol, vidée de sa substance, sorte de tissu desséché, informe. Ne reste que la création, pleine de vie, à laquelle l’artiste tend les bras.

L’amoureux fou savoure l’étreinte de son épouse.

Pour un temps. Bientôt, il lui faudra reprendre les armes pour la peindre à nouveau.