H. de Jérimadeth

Vient l'heure où ma compagne à l'aile arachnéenne
M'élève vers sa tour de béryl et d'onyx
Tandis qu'à l'horizon, sur fond d'obsidienne,
Le bronze d'une nef fend la rouille du Styx.

Lors, se dressent des murs dont les éclats d'opale
Emaillent aux créneaux des regards sans iris ;
Des venelles s'en vont, où magie et kabbale
Adornent leur savoir de jaloux ex-libris.

Jérimadeth, l'encens pactise avec le soufre ;
Dans une vasque pure un reflet de succin
Dévoile au nécromant les entrailles du gouffre
Et les choses sans nom qui grouillent en son sein.

Ici, le mot "soleil" sonne comme une insulte
Et le pavé terni rampe sous le brouillard...
Coulant de nulle part, une lueur occulte
Accuse les méplats d'un visage blafard :

Démiurge maudit de cette citadelle,
Un aveugle d'errance au frontal léonin
Quête un rire d'enfant, un rayon blanc : "Adèle..."
Par l'ombre folle où meurt un sanglot de venin.

C'est Jérimadeth qui m'a poussé à venir lire de suite. Marrant, je me rappelle qu'on avait vu ce poème en cours de français, il y a bien longtemps. Je ne me rappelle absolument rien de ce poème sauf l'explication sur Jérimadeth. Je sais pas pourquoi cette explication qui doit remonter à trente ans m'a marquée lol !
Mais du coup, voilà, c'est lu et c'est bien sûr apprécié.

Tu parles du poème de Hugo, Catherine ou de celui de Jack ?  

C'est dans "Booz endormi" : "Tout reposait dans Ur et dans Jérimadeth". La ville d'Ur, les historiens connaissaient, mais Jérimadeth, c'était quoi ce patelin ?... Gros souci. Jusqu'à ce qu'un petit malin réalise que c'était un nom bidon, un jeu de mots qui pouvait se lire : J'ai rime à "dait", une pirouette de poète en panne. (Aragon a fait tout un laïus là-dessus dans "La Jeune Parque".)
J'ai trouvé amusant de développer le concept et, comme je pense que le père Hugo n'a peut-être pas fait tout ce qu'il aurait pu pour aider sa malheureuse fille Adèle, je l'ai puni au passage en en faisant un fantôme de remords prisonnier de sa création. Une pure méchanceté de ma part...
Merci, Catherine.

« Ne crains donc, poète futur, d’innover quelque terme en un long poème, principalement, avec modestie toutefois, analogie et jugement de l’oreille, et ne te soucie qui le trouve bon ou mauvais : espérant que la postérité l’approuvera »

Du Bellay

C'est très beau Jack ! Ton don de poésie m'émerveille.

Mais le ton est ici romantique et sinistre. Donnes-tu aussi dans le poème "souriant" ? 

Quelque chose comme ça, tu veux dire ? :

La Dame aux Bégonias

C'est l'aube. Le jeune Duval,
Rentrant chez lui, trouve son père
Piaffant, soufflant comme un cheval.

- D'où viens-tu ? glapit le vieillard.
- Je viens... de chez un mien compère
Où nous disputions un billard.

- Menteur ! Monsieur s'est fait l'amant
De la Gautier, fille soumise !
- Qui m'a trahi ? blêmit Armand.

- Ni les valets, ni les souillons ;
Il suffit de voir ta chemise :
Une soupe de postillons !

Ouaip ! Un peu comme ça  

Mais je dois être un peu limité de la comprenette car je ne saisis pas l'allusion à "la soupe de postillons". Il me semble que la Dame aux Begonias féit référence à la dame aux camelias. Dans ce cas, sa chemise serait constellée de postillons de sang. Mais n'y aurait-il pas une autre référence ?
Avec toi, on peut s'attendre tel Franck HERBERT, à trouver des plans dans les plans...

C'est moins la dame aux camélias que je voulais parodier que les clichés autour de sa toux persistante. Alors du sang dans ses postillons, non, ce serait trop sinistre. Pauvre petite !
T'as vraiment pas de coeur, Mormir !

C'est vrai ! Où avais-je la tête ?

Mais tu admettras assurément qu'il est difficile de distinguer sur une chemise les postillons séchés :

S'ils ne sont colorés d'évidente manière,
Du rouge de son sang, du jaune de son nez,
Ou de quelque couleur, tels des glaires exsudés,
Sans ce signe évident, tout le sens se perd !

Non ?  

Bon, soit, dans le tapis je me suis pris les pieds,
Mais n'est-ce pas aussi, pour qui s'égare en route,
Que l'on créa sans doute
La corbeille à papiers ?

Allez, hop... basket !

(Brave Mormir,
Pique et m'irrite !
Cela m'évite
De m'endormir.)

Ferai plus mieux bon la prochaine fois, promis.

Coucou Jack !
Je n'ai pas tout compris au poème, il doit me manquer des références (je ne connais pas le texte de Hugo, et ne sait pas à quoi tu fais référence...), mais je dois reconnaître que tu as un don avec les vers ! Très beau, vraiment ! Avec un beau rythme, une belle musique... Je peux juste émettre une réserve ? Le dernier vers de ton poème, qui est censé être le clou du spectacle, me paraît un peu disharmonieux...Non pas au niveau du nombre de pieds, mais au niveau du rythme et de la musique. Il ne claque pas assez, ne coule pas assez naturellement, je trouve... Peut-être pourrais-tu le retravailler pour le faire plus clinquant ? Cela terminerait ton poème en beauté ! Mais ce n'est qu'un avis personnel ! Le dernier vers est toujours le plus important... Mais ça reste très beau.
Bises
Eimelle

Mais Jack ton poème est très sympa !!!! Sérieux !

Et puis c'est si marrant d'échanger ainsi que je n'ai pas résisté. Mais promis : je le ferai plus... enfin pas tout de suite

Booz endormi

Booz s'était couché de fatigue accablé ;
Il avait tout le jour travaillé dans son aire ;
Puis avait fait son lit à sa place ordinaire ;
Booz dormait auprès des boisseaux pleins de blé.

Ce vieillard possédait des champs de blés et d'orge ;
Il était, quoique riche, à la justice enclin ;
Il n'avait pas de fange en l'eau de son moulin ;
Il n'avait pas d'enfer dans le feu de sa forge.

Sa barbe était d'argent comme un ruisseau d'avril.
Sa gerbe n'était point avare ni haineuse ;
Quand il voyait passer quelque pauvre glaneuse :
- Laissez tomber exprès des épis, disait-il.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques,
Vêtu de probité candide et de lin blanc ;
Et, toujours du côté des pauvres ruisselant,
Ses sacs de grains semblaient des fontaines publiques.

Booz était bon maître et fidèle parent ;
Il était généreux, quoiqu'il fût économe ;
Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme,
Car le jeune homme est beau, mais le vieillard est grand.

Le vieillard, qui revient vers la source première,
Entre aux jours éternels et sort des jours changeants ;
Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens,
Mais dans l'oeil du vieillard on voit de la lumière.

Donc, Booz dans la nuit dormait parmi les siens ;
Près des meules, qu'on eût prises pour des décombres,
Les moissonneurs couchés faisaient des groupes sombres ;
Et ceci se passait dans des temps très anciens.

Les tribus d'Israël avaient pour chef un juge ;
La terre, où l'homme errait sous la tente, inquiet
Des empreintes de pieds de géants qu'il voyait,
Etait mouillée encore et molle du déluge.

Comme dormait Jacob, comme dormait Judith,
Booz, les yeux fermés, gisait sous la feuillée ;
Or, la porte du ciel s'étant entre-bâillée
Au-dessus de sa tête, un songe en descendit.

Et ce songe était tel, que Booz vit un chêne
Qui, sorti de son ventre, allait jusqu'au ciel bleu ;
Une race y montait comme une longue chaîne ;
Un roi chantait en bas, en haut mourait un dieu.

Et Booz murmurait avec la voix de l'âme :
" Comment se pourrait-il que de moi ceci vînt ?
Le chiffre de mes ans a passé quatre-vingt,
Et je n'ai pas de fils, et je n'ai plus de femme.

" Voilà longtemps que celle avec qui j'ai dormi,
O Seigneur ! a quitté ma couche pour la vôtre ;
Et nous sommes encor tout mêlés l'un à l'autre,
Elle à demi vivante et moi mort à demi.

" Une race naîtrait de moi ! Comment le croire ?
Comment se pourrait-il que j'eusse des enfants ?
Quand on est jeune, on a des matins triomphants ;
Le jour sort de la nuit comme d'une victoire ;

Mais vieux, on tremble ainsi qu'à l'hiver le bouleau ;
Je suis veuf, je suis seul, et sur moi le soir tombe,
Et je courbe, ô mon Dieu ! mon âme vers la tombe,
Comme un boeuf ayant soif penche son front vers l'eau. "

Ainsi parlait Booz dans le rêve et l'extase,
Tournant vers Dieu ses yeux par le sommeil noyés ;
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base,
Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Pendant qu'il sommeillait, Ruth, une moabite,
S'était couchée aux pieds de Booz, le sein nu,
Espérant on ne sait quel rayon inconnu,
Quand viendrait du réveil la lumière subite.

Booz ne savait point qu'une femme était là,
Et Ruth ne savait point ce que Dieu voulait d'elle.
Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ;
Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala.

L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle ;
Les anges y volaient sans doute obscurément,
Car on voyait passer dans la nuit, par moment,
Quelque chose de bleu qui paraissait une aile.

La respiration de Booz qui dormait
Se mêlait au bruit sourd des ruisseaux sur la mousse.
On était dans le mois où la nature est douce,
Les collines ayant des lys sur leur sommet.

Ruth songeait et Booz dormait ; l'herbe était noire ;
Les grelots des troupeaux palpitaient vaguement ;
Une immense bonté tombait du firmament ;
C'était l'heure tranquille où les lions vont boire.

Tout reposait dans Ur et dans Jérimadeth ;
Les astres émaillaient le ciel profond et sombre ;
Le croissant fin et clair parmi ces fleurs de l'ombre
Brillait à l'occident, et Ruth se demandait,

Immobile, ouvrant l'oeil à moitié sous ses voiles,
Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été,
Avait, en s'en allant, négligemment jeté
Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

 

C'est ton poème, Doumé ?
Qu'est ce que c'est beau ! Aucune erreur de rythme ni de mélodie, une impression de perfection !
Waow ! Félicitations !