Saloon

Chas Blackwein pénétra dans le saloon en frappant mollement le pan droit de la porte. Un grincement glauque l'accueillit, suivi qu'un profond silence. Pas une table n'était occupée.
Ce village fantôme commençait à lui coller les miquettes. Il en parcourait les rues depuis des heures, sans rencontrer un chat, au propre comme au figuré. Pas d'animaux, pas d'humains. Le shérif lui-même avait disparu. Tout le faisait chier ! Et le soleil se couchait...
Cette soirée déprimante lui donnait soif. Derrière le comptoir apparaissaient des centaines de bouteilles. Plus qu'il n'en fallait... la suite de sa visite ne s'annonçait pas si mal...
Il avança jusqu'au zinc en faisant claquer ses bottes. La résonance parut sépulcrale dans la lumière grise baignant la salle, où à cette heure, des dizaines de poivrots auraient dû s'interpeller en buvant et en jouant aux cartes. Cette situation n'avait rien de naturel.
La surface lisse du comptoir lui renvoya l'image d'un vieillard las, au bout du rouleau. Putain ! Où se cachait ce foutu shérif ? Depuis la fuite de leurs montures, ils erraient comme des âmes en peine, incapables de s'orienter. Et maintenant il s'apprêtait à passer la nuit ici. Avec un bon whisky...
Il fit le tour du comptoir pour se saisir de sa future compagne... Le choix lui parut vertigineux. Finalement il posa la main sur un single malt dix-huit ans d'âge. Après tout, pourquoi se gêner ? Personne ne lui réclamerait de paiement !
- Excellent choix ! fécilita une voix à sa droite.
Chas sursauta et dans un geste maladroit, se saisit de son revolver.
- Hey ! Du calme, cow-boy ! Tu peux ranger ton pétard. J'en ai vu d'autres...
Bon sang ! La rouquine qui le toisait d'un air goguenard semblait sortir d'un bordel de luxe ! Deux mètres, une chevelure tombant jusqu'au cul, serrée dans une robe blanche à corset et surtout, un regard profond, vif comme une liqueur de menthe... Chas se recula, honteux.
- Je te l'ai dit, tu peux la prendre, reprit la géante. Faut bien qu'elle soit bue un jour, non ?
Chas reprit contenance, et s'empara de la bouteille, voluptueuse et rousse comme cette étrange barmaid.
- Retourne de l'autre côté, je vais te sortir un verre. Un gentleman ne boit pas au goulot !
Sans se presser, l'adjoint du shérif rejoignit son chapeau, prit place sur un tabouret, et s'accouda au zinc. La greluche lui avait déjà servi une bonne lampée. Il en huma les parfums et lorsqu'il commença à l'engloutir, elle lui lança un clin d'oeil complice.
« Si seulement j'avais trente ans de moins », se dit-il avec nostalgie.
Il but cul sec et fit claquer le verre sur le comptoir. La vache ! C'était pas de la pisse !
Elle le resservit aussitôt.
- Dites-moi, madame... cela ne vous paraît pas étrange toutes ces disparitions ?
Elle haussa les épaules.
- Je me sens plus tranquille, répondit-elle, énigmatique.
- Je comprends. Vous ne devez pas manquer de prétendants.
Elle lui lança un regard encore plus mystérieux que ses paroles. Troublé, il reprit :
- En tout cas, sans clients, votre saloon...
- Mon saloon ? Ai-je l'ai d'une barmaid, cow-boy ?
Chas repensa à sa première impression, un peu déçu de sa perspicacité.
Elle semblait s'amuser. Il décida de ne pas se laisser distraire. Il avait mieux à faire. Son coude se leva une nouvelle fois. Le verre claqua sur le zinc. La géante le resservit. Son esprit commençait à vaciller. « Ben merde ! » Habituellement, les trois-quarts d'une bouteille suffisait à peine à le rendre joyeux. L'effet rouquine, peut-être. L'esprit un peu vague, il poursuivit la conversation :
- Mais... si vous n'êtes pas serveuse, qui êtes-vous ?
Elle haussa encore les épaules et se pencha vers lui en le crucifiant à la fois de son regard d'émeraude et de son décolleté vertigineux :
- La femme de tes rêves...
Chas s'effondra du tabouret. Le plancher l'accueillit dans un concert de craquements. Son corps se fracassa au sol, tandis qu'un étau oppressait sa poitrine. Il hoqueta...
… puis, se releva. Dans le saloon la vie avait repris. Des dizaines de loustics se chamaillaient autour des jeux en buvant bière sur bière. Une odeur de tabac, d'alcool, de sueur et de friture embaumait l'air. Derrière le comptoir, un gros barbu préparait les verres à la chaîne. Plus de rouquine.
Chas se tourna vers la double porte. Le shérif lui faisait face.
- Putain, qu'est-ce que tu foutais, Chas ? Ça fait des heures que je te cherche !